Mofa bufa

De todas las definiciones que fui adquiriendo, la más detestable es esta: ‘La política es el arte de lo posible’. Lo cual no la invalida.
Me da risa, a día de hoy ver a los que escribieron ‘PPSOE’ y a los que gritaron ‘PSOE, PP, la misma mierda es’ alegrarse del más que posible pacto de Andalucía. Si, me da náuseas. Los caminos de la condición humana son así de torticeros, y no logro a alcanzar por qué, si estos son no adscritos a ninguna formación, tienen que vivir con la esperanza del reino de los cielos, avenirse a lo posible después de, al menos teóricamente, haberlo detestado.
Vistos hoy, después de sus arengas, son solamente una carcamonía que se atiene al ‘arte de lo posible’, cuando parecían el paradigma del nuevomundo. Una última aclaración, que deteste las cosas no quiere decir que las cosas no sean como son, si, la política de la gobernanza es el arte de lo posible, otra cuestión es la filosofía política, y los no adscritos, yo no lo soy, pero jamás dije semejante cosa, no pueden hacer este ridículo espantoso de cuentas sobre un cuaderno de ‘Rubio’ para justificar lo que les parece menos malo porque su arenga a la contra era nada más y nada menos que eso: ‘filosofíapolítica’. Nunca hubo nada más despreciable que ser: Un miembro del coro de la cárcel, osea, el bufón de la corte.

Pan para hoy

Me alegra el resultado de Andalucía. Nada más.
El otro día se celebraba el día de la poesía, el pasado día veintitrés, tenemos tantos días de tantas cosas que esto es aborrecible, menos dos días que para mi sitúan el cumple de dos amigos. El resto, pues vale, quedan desautorizados por ser cada día el día algo, lo que me puede valer para mi trabajo.
Bien, el día de la poesía estaba yo friendo pescao, la tele al fondo, cuando hago esto escucho la tele y miro la hornilla, y entre tanto, discúlpenme no situar que poetisa, esta dijo lo siguiente: “la poesía, como el arte en general, sirve para olvidarse de lo que vamos a comer mañana”.
Así que el 25 de marzo este, como quien no quiere la cosa, me lo pasé haciendo poesía en un colegio electoral por imperativo legal, ya avisé. Y me salieron los versos derechos. A primerísima hora llegaron los pic-nic’s del PP en cajas algo más que una de zapatos para cada interventor, apoderado y allegado, y los del SOE en bolsas arrugaitas. Después llegaron los políticos del PP, alcalde y concejales, diputado nacional y otros concejales: 9.15 primera visita y 12.30 segunda.
Allí estábamos todos como firmes, pero poco a poco se rompió el hielo y nos fuimos contando cosillas. Los viejos madrugan, los jóvenes, los que han dado el achuchón al PSOE, lo hicieron de tarde. Mi mesa no daría ni la uña de un diputado: 200 votos de 491 votantes.
Entre recesos me encuentro con un interventor socialista, viejo conocido, que tuvo una empresa, una peculiar empresa que se dedicaba a la repostería y tenía casi, o sin casi, a media plantilla de disminuidos, caso raro, a su vez era un cargo cofrade, y había obtenido subvenciones para aquella factoría del desayuno. Me cuadró todo, amable y confiado me contó el devenir de aquello y dos perlitas de la mayor factoría de pollos de aquesta provincia, que ha descapitalizado para dar suspensión de pagos, idem que los mayores vendedores de vehículos de todas clases, ínclita familia a la que se le están muriendo los viejos, que ha hecho lo propio, primero ERE, después suspensión, y el dinerito a otra parte. De su fortuna de hace una década me cuenta el engaño de sus socios, su recolocación en una organización que representa a aquel 50% de la plantilla, y su devenir posterior, hoy bien colocado. Fue, con todo, una sorpresa verle de interventor socialista.
En mi mesita, hay un joven capillita total, estilo sevillano, gracioso, del PP aunque sus padres son de IU y PSOE, alienta al partido de la mayoría de votos porque cree en lo privado y no entiende que los ricos tengan que pagar más, estudia ciencias políticas, pero ve difícil su carrera, quiere ser empresario de eventos, márqueting…. Lleno de vida y esperanza, con una pluma torcida, me cae requetebién, y con él, con sus veinte años, y su desparpajo, hicimos muy llevadera la jornada para todos. Se reía de los viejos de los suyos, se tomaba con relajo su trabajo. Llegará quizá a hacer dinero de lo suyo si le viene ayudita de Europa, qué he dicho, si le mantienen los descuentos de esta Reforma.
Me vine a comer a mi casa y me pasé media hora, como la que había salido antes, y como se lo tomó así de bien el presidente cuando se fue detrás de mí. A la vuelta, el viejo del que se reía un tanto el joven aprendiz de empresario, chófer de los gobernadores civiles franquistas, se llevaba la cajita del pic-nic que le correspondía y no comió, y a la vuelta de su casa le trajo un pestiño al joven de la pluma torcida y la risa puesta. Paradigma del día, el pestiño.
Al recuento, una socialista casi recién llegada tuvo un atranquito conmigo por si se daba nula o no una papeleta del PP. El Psoe quería a última hora hacer una cencerrada en los campos para espantar las gaviotas cuando sus cargos públicos madrugaron y comieron tarde para estar de cuerpo presente en los colegios, como manda en quienes se juegan algo en el lugar de los hechos.
Acabamos antes de la hora normal de una cena. Al ir a llevar las actas y ver que los chavalillos de otra mesa encontraron como respuesta en Los Nacionales que ellos no les podían llevar en su coche, pero sí custodiar el taxi que cogieran, ofrecí mi vehículo para todos, a la vuelta, e interactuando con un chavalillo avistado en el barrio, que este si, tenía la pluma derecha a sus veinte pocos, le quise alegrar después de lo pasado con, un bueno, ¿pero los sesenta eurillos no han estado nada mal, no?. Contestación: “Sesenta euros por estar todo el día ahí, con eso yo me limpio el culo”.
A día de hoy tenemos las necesidades básicas cubiertas, comer, reir, cagar, la jornada no fue de arte, tampoco es eso, no sirvió para ‘olvidarnos de lo que vamos a comer mañana', pero a los que estábamos allí, nos salió con los renglones derechos. Y mañana era hoy, donde se empieza a amasar el pan que, no se lo pierdan, estará para servirse el 19 de abril de 2011, ochenta años y cinco días después de decretarse la II República, no se hagan ningunas ilusiones. Lo que les toque del pan ya cocinado, recójanlo y una vez en su mano dos posibilidades: se lo llevan a la boca, o se limpian el culo, según lo sobrados o necesitados que ustedes estén.

La papeleta

El Ayuntamiento de Almería trabaja con Uni-post, lo sabía pero no me acordaba, el muchacho de Uni-post toca a mi puerta a las 15.30 apenas intentaba coger el sueño. Abro la persiana, ola usted mismo, le traigo la convocatoria para la mesa electoral. ¿Cómo?, si, lo que está pensando.
No tengo ninguna emoción, me ha explicado, el chaval que es del barrio, que uno tiene que tener una buena excusa para faltar y que te lo tomen en cuenta, hay siete días para alegaciones, no voy a alegar nada, pero tampoco me hace ninguna ilusión estar allí de vocal segundo. Somos tres los responsables dice el libreto, siempre tenemos que estar dos, yo fumo, quiero comer en mi casa y encima no pone que te den ni una gorda.
Intentaré no ser un descreído total, pero la ‘fiesta de la democracia’ y todas esas zarandajas de políticos a por sus votos, me jode que me planifiquen un domingo. Entiendo que deben estar ciudadanos cuales quiera, no sólo la jauría de interventores y apoderados, pero me hace casi tan poca ilusión como si me llaman para un jurado popular, en el que ya, dicho sea de paso, no creo.
Pero me ha tocado, y tendré que ir allí, aprovechar para ver las caras de las viejecitas, los gestos de los jovencitos (si es que van), la patraña de los interventores, la edad del presidente de mesa, y entre hora y hora, tras el pacto de cómo nos vamos saliendo a la puerta a ver el aburrimiento de los policías, trabar alguna cosa interesante, si la suegra de uno tiene un terreno barato para vender, si en aquel café han puesto eso, café y tostada por 1.25€, si el equipo de la ciudad ha jugado en casa, si los del PlanUrban, donde vamos a estar no saben ni lo que tienen entre manos.
Total, la fiesta esta de la democracia, tiene menos emoción que Doña Rogelia mirando por la ventana de La Parrala. Añoro, sin apenas haberlo vivido, los años de emoción, por entrar en la OTAN, por los pactos de la Moncloa, por las pre comunidades, por la política real.
Por cierto tiene que haber papeletas de todos los partidos, y supongo nos pondrán en antecedentes, se de pequeños-raros que el tabernero del volver de la taberna a la que voy se presenta por CDL, también he visto carteles de unos regionalistas de Andalucía Oriental, pero no conozco las 27 creo que se presenta, alguien las sabrá.
Voy, queda dicho, como creo que van a ir muchos sólo unos instantes, así como apretados por la micción masculina en una esquina, como la que pide guarecida tras la puerta, a su novio, que le alargue un clínex de la guantera del coche para limpiarse el chocho.
Tras mi sorpresa, incluso deslumbramiento inicial, me he puesto a leer unos instantes el libreto que se llama ‘Elecciones al Parlamento de Andalucía 2012, Manual para los miembros de las mesas electorales’ he conciliado el sueño como si tal cosa. El repartidor de Uni-post, aún siendo del barrio no se va a hacer visto allí porque está empadronado en casa de su hermana. Creo que habrá interventores conocidos mios, votaré al final, a lo mejor hago un desempate, a lo mejor encuentro un cortijo barato, quizá llega un lotero y me da la suerte, a lo mejor resulta que pagan algo por la jornada. La emoción es incesante. Hay que adelantar los relojes, a las dos, las tres, lo pone en todas partes de la documentación entregado, iré con la misma emoción que iría a sellar el paro, ustedes comprendan.