Hazte la muerta. La situación en un lugar público se puede poner complicada cuando viene un tiburón, a toda persona de toda condición, como en otras circunstancias se le insta a que se haga donante de sangre, en estas y ante la proximidad de los comedores de hombres se les indica 'hazte la muerta', Los Mártires lo anunciaron hace varios veranos, este, con el hambre que hay, más.

Alumbres. La masa pétrea, fosca, cenicienta, termita de un fulgor que se fue, acoge un sol de agosto que levita, también sobre los faros y su pié.
Vendrá el ocaso y cambiará el paisaje, alumbres de hoy, de antaño, fulgor ámbar, ante el sol canario blanco españa, plomo y estaño.

Crónica de un tiempo. El cronista obvia por un instante al narrador. El oficio de las letras de molde, al ser disolución de minerales, busca musas. El narrador incipiente quiere hallar verdades oblicuas. Los encuentros minerales merecen fuerza, o sea pulso, pero para eso hay que haber vivido alzando el vuelo. Eso lo sabe bien el cronista. El otro sólo espera, como un pimpollo, que le den alas. El tiempo ha dejado caer sobre la estampa gotas de sangre y de semen, que como es obvio no se ven, los huevos fecundan así, las fotos no. El cronista no lo dijo, pero el narrador, aún pimpollo, detectó que en esos encuentros sólo se da el ‘apunten’ y, al echar unos pasos atrás, el ‘fuego’. En las mesas de los bares está el campo de batalla; ganar lo da sólo un oficio, ya saben, así que el pimpollo le felicita por su crónica ‘El asesino sabe más de amor que el poeta’. Y en el encuentro alguien estaba: ‘soñando la sinfonía de una melodía que no está completa’, quizá era el fotógrafo, que aunque no lo vean, estaba allí. (Foto: Flax)

Perdón por la tristeza. Para un día de playa no precisan pocas cosas, no es bastante la arena y el agua y el sol que se ha ido. Para su inmovilidad, para su estar colgados y tirados, sobre carros, eso sí, precisan en primer lugar que alguien los lleve hasta allí. Los hombres voluntarios, precavidos, apiñan los parapetos regalados por la base militar, el gobierno de la comunidad, y una antigua disco donde había acid-house. La paraplejia los puede tener vueltos al norte, mientras al sur, como se ve, los peces saltan en el agua. El que tiene sol acumulado puede recordar aquel ‘perdón por la tristeza’ de su autor favorito, el negro piensa en un tema no más alegre de Ismael Loo, un compatriota. (Foto: Itam)

La baranda. No es un gesto de dolor, aunque está convaleciente, ‘El Niño Lafefa’ mira con serena curiosidad lo que sale por chiqueros pues le hubiera tocado a él, de no haberse atravesado el percance de hace tres semanas. Le acompaña su hermana, ferviente tonadillera que mira a cámara porque todavía no tiene manchas en el currículum y busca los nuevos contratos. También está su picador de confianza, que pese a la insistencia del novillero a que se colocara esta Feria con otro, no lo hizo porque los picadores destacan por ser leales y cabezones, como se ve. ‘El Niño Lafefa’ odia que le confundan con Víctor Janeiro, al que aventaja en arte, que no en caudales. El novillo será de oreja, el bien lo sabe, por esa intuición torera acaricia con delicadeza la baranda, la mueca osca determina que de dos… no era. (Foto: J. J. Mullor)

Antes de misa. Todos los preparativos están casi listos para la gran celebración. Han hecho suya la calle durante un rato para que se sepa bien a dónde se van a dirigir, cuáles son sus motivos internos como una alabanza austera y externos con una gran riqueza de matices, dando al pueblo impío por enterado. En unos minutos estarán ya llegando al templo y se sentarán a la izquierda del padre afinando en do el ‘Alabaré’, repartiendo su mochila de golosinas a los más jóvenes del coro y ofreciendo en la comunión las tres canciones encadenadas con los contra altos de las mejores voces creyentes de la ciudad alimentadas con gominolas. A esa hora la nieta y su rollo de la noche anterior comerán las torrijas compradas en Doña Paquita y el café hirviendo de la abuela, que con su nueva liberación no pasa a penas tiempo en la cocina.

AURUM.Tan plácidamente él se va, camina a dar vida a otros. Deja en el descuido violeta los tres planos de lo que espera después. Las tres fases, las tres alturas que nos separan de la otra parte, entretanto la plataforma surcadora anclada y sin enarbolar. Todo está quieto menos el agua que siempre fluye, que siempre viene y que siempre va. Se recorta a las alturas el aurum que hay para nosotros, y para otros, en la cuenta de los días; de muchos días en los que a veces no lo vemos, no lo tenemos, o no lo apreciamos aunque exista, aunque esté. En poco tiempo se irá, pero volverá, con nuestro aprecio, o con nuestra ausencia.

Jerez 'In memoriam'

No hay mayor gusto que ver bailar a un guitarrista. Los guitarristas siempre están pertrechados y uno no espera que salgan a bailar ni en un cierre. Moraíto Chico me arrebató viéndole hacer el robot, hoy muerto le vuelvo a recordar. Con él Jerez de la Frontera pierde a un insigne de su aire guitarrístico, el mundo flamenco a un genio de la guitarra, José Mercé a su fiel escudero, Dieguito del Morao a su padre, y el Arte, sí, a un emisario.
P.D. Si quieren verlo entren en youtube porque yo no tengo cojones de subir un vídeo.

El artista Folk en la zona VIP. Antes de la última canción ante el público hace siempre lo mismo: se acerca donde están su representante y autoridades y les remata un vals vienés. El prometedor artista no pierde nunca de vista a las cámaras, su representante tampoco a las secretarias de ayuntamiento a quienes extiende la mano en un ok que pretende dulcificar el cheque de minutos después. En este caso la alcaldesa, astuta, mira a la secretaria destripando el gesto; el teniente de alcalde está encandilado con el músico y la mujer ampara la estrategia de su marido. No se sabe de la cara de la secretaria ni del cuerpo del alguacil, pero el segundo músico odia a nuestra estrella del folk. La mariscada les pareció a nuestros hombres de empresa una mierda. La secretaria la aprovechó todo lo que pudo, es funcionaria. Era simplemente un espectáculo. (foto: Alfonso Ortega)

El sueño y el destino. Cerrados, en una comunidad incierta, siendo los últimos, empeñados en un agobio de esa hora, desentendiéndose del gafas de alante, de la chica de al lado, de los reflejos del que va el primero, agarrados o suletos, en lo aburrido de la crónica diaria de pobres desheredados que tienen lo justo para ir en esto; acaso el estado de REM suena mejor que el timbre que alguien puede tocar y que no suena, acaso al que va solo se le pasa su punto de destino, acaso la que va pendiente no quiere romper el estado de gracia del de su lado, acaso el que va primero se duerme y es todo un ocaso, y los que van despiertos no se enteran y los que van dormidos se despiertan. Acaso no pasó nada más que lo que se ve, pero lo que se ve es un segundo. No sabemos lo que pasó después, ni tampoco lo de antes.

Pápa, rapaté este verano. No es la estela del estallido de los cohetes en su honor, el pobre, más de noventa años ahí tan empinguruchado y nadie quema por él ni un petardo ratero. Es el hijo amado, enviado y de piedra que aparte de sufrir balonazos, sufre en estos días que a su papá, siempre más en alto que él, se le estén cayendo los mechones a montones. El hijo, entretanto supone cómo estará la ducha de casa, sólo le implora una cosa: ‘Pápa, pégate un rapao completo’, entretanto espera otro final, ocupar él mismo el piso de su padre (foto Ñoño)

Pies de foto

Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso.
Todos sabrán que esta copla no es mía, pero se había puesto bastante espesa la tinta y no se distendían los momentos, así que pies de foto.
Cuando llegué a aquella redacción entré redactando medias páginas, me creí importante, pero a todos, a todos los nuevos se les daba, y supongo se les da, una foto que tiene algo pero da vueltas, antes por las bandejas físicas, ahora supongo por las bandejas virtuales.
El pié de foto, llamado pié de foto engatillado, frente a la foto-notica tiene en sí que es una paja mental (que utilizaban los redactores jefes para saber del espécimen que había llegado), el pié de foto decía, es un enhebrado sin más referencia que lo que contienen los contornos y que las más de las veces el encargado de explicar lo que ve lo que hace es subir sus neuronas en un globo. En estos días sabrán que es un experto en eso Millás en el colorín de El País.
La foto notica, es también un pié de foto pero que determina datos ciertos, o hechos, y que se da de urgencia porque se está al cierre. La foto del pié de foto engatillado era en general para cubrir huecos y para darle gusto al reportero gráfico, que a veces se reía de lo que habían puesto, era consigna que no supiera quien lo había escrito.
Bien, pues en lo que queda de verano, si me lo permiten la tecnología y los viajes voy a hacer eso, eyacular debajo de algunas fotos. Así que al club les pido que remienden si desean su visión con otro pié, que si tienen alguna imagen que les sugiera la envíen lgy32@hotmail.com y que si van a salir alguno de ellos indecorosos les avisaré o les mandaré previamente la foto y el pié, si salen otros conocidos ni se lo digan porque a la gente en letras le puedes decir ‘perro-judío’ o ‘xenófobo-pulgoso’ pero como se vean con los pelos levantaos o una tiranta mal te llaman al director general del grupo editorial, así que mejor que ni sepan, creo que nos divertiremos así que dejensé el politiqueo fotonotícico o levanto la acampada. Vamos a ponernos más agosto y menos angostos.
Seguid con salud.