La Grey

Si les ha sorprendido la abstención de Amaiur, se joden y bailan; y si les ha parecido regular el voto en contra de Ciu, compren cava. Estos dos, por los que siento medio asco , han tomado una postura, los unos, que no es nada fiable, y nada tiene que ver con su lección de radicalismo; y los otros más que de contar doblones, que es lo suyo. Que pasen felices pascuas.

He estado escuchando de fondo el sonsonete del hemiciclo, con rigor de español preocu-interesado, pero también escucharé pasaomañana el sonsonete del salón de loterías, medio ilusionado. He estado levantándome en algunos momentos, y desayunando frente a… otros. Ha sido un debate serio el de la investidura en general.
El presidente llegado no ha puesto las cartas bocarriba pero ha dicho cosas interesantes y aledañas: puentes, 3.000 euros para la contratación, subida de pensiones… La crisis es mucho más allá y si a él, frente a otros en otras circunstancias que envejecían en el último año, le ha venido la vejez en los días previos: más calvo, más desaliñao... Lo que ha dicho después a cámara era lo que tenía que decir.
La grey le ha aplaudido, esa mayoría de ciento ochenta y pico diputados, y el resto ha estado expectante, sus palabras a Zapatero han sonado a disculpa propia, y sólo alguien de un partido minoritario le ha dicho después de la felicitación, que hay presidentes con mayorías que no han acabado la legislatura. Su visión de que: “los momentos son difíciles, yo estoy ilusionado…” es mentira y como diría mi madre evidencian que “tiene el paquete en el culo”.
Con toda esta escenificación, que pudiera ser un circo, donde no por eso deja de haber peligros, acrobacias, exposiciones y saltos mortales que no es que nos representen, sino que nos determinan, es una muestra de la voluntad de ese 72% que fue a votar el 20N.
La tarea será ardua, incluso penosa, y a lo mejor vacua. Deberán poner los cojones sobre el estrado y determinar cómo se manejan las cosas en nuestro territorio, y de nuestro territorio a los aledaños. Eso desearía. Me da que no va a desdeñar este presidente, por ratificar por el jefe del Estado, todo lo que provenga de los demás grupos, y también me da que va a haber mucha política, y además que ésta puede ser la legislatura de una nueva transición, general y recompuesta y de relevo generacional. Ahora bien, como enunciaba aquí se tendrá que ver cuánto determina la política frente, desde, y sobre, la economía. Es la gran apuesta, no la gran esperanza, que haya trece formaciones políticas sentadas en la cámara donde se parlamenta no puede ser un mal augurio, es una sintomatología, que por esta vez, a ellos, los que van a gobernar; no les atañe.

La contraprogramación

Me envían un editorial de una revista flamenca en el que el editorialista se queja, veladamente, porque no hay motivo real, de que se haya hecho un gran homenaje (dos) al guitarrista jerezano Moraíto Chico, y no se haya hecho ninguno a Enrique Morente, del que sabrán que de su fallecimiento se ha cumplido un año. No tiene sentido alguno esto, más que ponerse manos a la obra.
La Noria, que yo no la veía, la han quitado de la parrilla, porque han pagado, me entero por el telefilme de Quintero, 9.000€ a la madre del Cuco (del caso Marta del Castillo), para que vaya a hablar de su hijo, la han quitado porque los anunciantes o sponsors han quitado la publicidad. La tan perspicaz como enérgica y llena de dobleces, y por tanto interesante, periodista y miembro del Opus Dei, Pilar Urbano, pone en solfa la decisión, la verdad de la decisión, por la que desaparece ese programa.
Pantalones azulones y aparcamientos para personas con movilidad reducida es lo que uno encuentra al llegar a Salamanca, después, la ciudad señorial, monumental, universitaria, castellana y jamonera. La gente viste de colorines, los niños mucho, en un sitio tan ambarino y añil. Los cojos entran con sus sillas de ruedas en la disco que es una iglesia que no lo parece.
Hacer algo siempre fue infinitamente más difícil que criticar algo. Preparo unas postales de Navidad que tienen tufo pero no la aparentan. Las ideas están agazapadas, el presidente in pectore, que ironía está, cambiado, cambiando, y sacando la patita.
Hablo con extraños de residencias de ancianos y del cargo de los viejos, paro por ensalmo en las fotos del último viaje, en la atmósfera ambarina, y bruñida de otro sitio que no es salamanca, se llama Cáceres, se la ofrezco. La realidad era menos fantasmagórica que la representación. Las fotos tienen en si esa cuestión de extracto de muerte, de valor ya amortizado, una amiga no pinta del todo bien porque lo hace sólo de foto. Eso creo.
No tengo nada más que decir, había pensado en otras cosas antes de sentarme y abrir la tapa del piano, pero he cambiado en el último momento, después de tantos años es mi derecho.
Jose Salvador Castelo, me han cambiado los zapatos por otros igualitos, esperemos que aquí la niebla no llegue.
Tiren de la cisterna antes de salir del baño.
Compren queso de oveja curado del lidl a 7.90 los ochocientos gramos, si lo encuentran, y saluden a sus madres de mi parte.

Bombones

La obra de Nicanor Parra la conocí buscando en internet un poema a la amistad. Me quedé exhausto, por no decir horrorizado. El poema en búsqueda tenía que acompañar una caja de vino para un regalo de nuestro colectivo, criado en la acción masiva y queriendo cumplir ofrecí el ‘A la buena gente’ de Bertolt Brecht, valor seguro, y así fue, llegó el vino con el poema.
Los bombones son el socorrido regalo de los enfermos que no padecen de estómago, en países avanzados un regalo de enamorados. Los bombones son en sí una cosa inservible, que engorda en porciones, y que son pecado. Los bombones son por tanto, encajados ,un regalo insulso, no así dispuestos en bandejas en una exitosa celebración. Si los bombones están sin envuelta y dispuestos en bandejas de cristal hay que acabarlos por deferencia, respeto y lujuria.
Tuve que comprar el otro día una caja de bombones a petición materna, y después de remirar los Montcherí, me tiré por el surtido de Nestlé que era más amplia la caja y de más colorines.
Los bombones son una delicia fina, la que más, una cuestión cortesana y en mi familia ha habido algunos grandes fabricantes de los mismos. El bombón guarda su primer secreto en la calidad del cacao, en la mezcla con la grasa (manteca de cerdo en general) y en su parte de leche. Dicho esto en las cápsulas que le dan forma; y en los rellenos, antaño sólo frutos secos ý frutas escarchadas incrustadas o coronando, devenidos en jarabes vendidos como de licor, y en bombones sanwihs de dos, tres, cuatro colores.
Si tienen a bien comprar bombones para su casa esta Navidad, lo cual no estaría nada mal para ese caso, dejensé de estas tonterías anunciativas. Ferreros, los nombrados antes y Lindors, busquen, que no se si siguen existiendo: Trapa (si, los de Ruiz Mateos) y Uña (una de las mejores marcas), si pasan por sitios finos: Madrid, la tienda de Valor, Barcelona o mismamente Alicante, prueben los que le ofrezcan en obrador, y con uno, se imaginan el resto. Las trufas son el bombón por excelencia, pero de vida corta por la nata, hay sitios que las hecen buenísimas y otros para estrellárselas en los sesos.
Yo, a suelto, sólo compré una vez en Bélgica, fueron carísimos, y a razón real, tampoco tan buenos.
Si estoy enfermo no me traigan bombones. Son una cursilada, y si se han enamorado de mi tampoco, ni eso ni flores, y de hacerlo, que vengan fuera de envuelta, dispuestos en bandeja de cristal y para gastar en el momento. El resto es como regalar una bolsa de rosquillas, un regalo de mal gusto.
Los que compré, que conste, eran para regalo, pero no era mío. También dice que está bien llevárselo a las paridas, que es un caso extraño de ingreso en un sitio de enfermos, a las que mejor, a tenor de las últimas noticias, llevarles una caja de cerveza sin alcohol, que les llama y da mayor calidad a la leche.

Tachar el lunes del calendario

Les iba a hablar de bombones, llevo media semana en ello, pero ha llegado el lunes. Qué lunes. A veces uno puede retrasar alguna cosa, pero lo mío ha sido fataliti. El viernes estaba sin entrevista, que es una cosa propia de mi curro, si, el jueves acordé, y pensé que entre viernes y finde podría tenerla, bueno, pues ninguno de los dos. Hoy estoy con dos, con dos hechas, edito una. Ambos hasta última hora.
Por otro lado, de lo que se sustenta mi alcancía, una marrana me lleva un mes dando vueltas con la posibilidad de que su organización injerte algo, lo que tienen entre manos, en mi empresa, y a última hora, ese algo se celebra y me ha dejado sin contestación y con el sitio.
Para el sitio encuentro como recurso una cosa que el segundo de la entrevista, el que ahora verán que he dejado para ir a ver a una china, me debe mandar, pero lo manda y llega el mensaje vacío, una, otra, otra, otra vez.
Esta mañana, a la desesperada llamo donde creo no voy a rascar nada y me dice la china que si, una propuesta más barata de lo que le plantee en principio. Si, que alegría, que cosa. Al final el marido de la china, chino él también, dice que, no que nada, y he tenido que romper mi tarde de finiquitación de trabajo para ir a verles sus caras.
Un poco antes de la china, quedo con uno de los a entrevistar en un sitio que se llama Parrilla, aclarando bien su dirección, y el tio se ha ido al otro, me dejé el móvil en mi casa, y cuando volví había llamado tres veces esperándome. Tuve que retrasar, porque tenía que hacer lo que habíamos pactado, lo de la china.
Esta mañanita del Rey Arturo, yo iba a por lo más importante de mi trabajo, tener algo que poner en la primera página, me habían asegurado que eso se daba hoy, y pensando que quizá la convocatoria que me aventuraron el viernes se había retrasado. Pues no, menos mal.
A lo mejor ha sido todo un relío de imprevisión, pero les juro por Santa Lucía, patrona de los ciegos ,que he estado al borde del síncope, y cuando me levantaba para ir a intentar quitar mi fregadero con cosas de dos días, el locutor de Cadena Cien le dedica una cantata de MClan a una oyente diciendo: “Y con esto tachamos el lunes del calendario”.
Con un par, quien fuera locutor de radio fórmula, que mientras escuchas la copla puedes hacer el pedido a Mercadona. O Cualquier otro trabajo manual, dar números, vender iguales, como decía mi queridísima Puri, “un curro donde no haya que pensar”.
Me han pasado más cosas que hasta he olvidado, prometo hablarles de los bombones que para mi será como tachar un día del calendario, que desparpajo, que indolencia, que levitación. Luis Yepes, quién coño te mandó meterte en líos, con lo bonito que era ‘hacer del lunes otro sábado’.

Los correlatos

He decidido votar a IU por una sencilla razón, en una conversación, me recuerda el interlocutor que el cabeza de lista es independiente, si, le conozco, he desdeñado a UPyD porque en la universidad el candidato al senado llama a un chaval con pañuelo rosa, compañero, tan falsamente, estos son gente ridícula. No he determinado mi correlación de ideas porque hoy no se si estoy por una España Federal o más bien Centralista.

Mi amigo de cabeza cada vez más egregia me hace una mención a mi opinión de ‘presente contínuo’ en mi vida, por lo que no veo ningún cambio de ciclo perceptible; acierta que esa percepción ocurre, no la realidad, y me recuerda al chaval que conoció hace varios quinquenios, igual me decía con efusión este verano otro amigo de verbo fácil y cabeza ágil.

El capataz de varios garitos me lo encuentro en otro, ha abandonado los anteriores, todos son del mismo sector: Hostelería. Es igual de estúpido que era, en unos ha acabado mal, en otros sigue manteniendo sus acciones. Le pregunto al del negocio de enfrente de la nueva empresa.

Ya nada volverá a ser como antes. La mayor concentración de la convocatoria de Indignados para esta noche ha sido en Barcelona, ¿si?, Barcelona, desoíste por un instante las prohibiciones de 100 plazas en Madrid, es normal, ha ganado Barcelona. Omite tu aclaración el parte.

Se ha solucionado todo para lo previsible en días de asueto: Roma, París, Nueva York, acabamos por dónde empezamos, Madrid capital de España, coche de alquiler y movimiento rodante para Salamanca y Cáceres, alrededores y vuelta a la capital.

Sicario llama el joven cubano a Los Castro, me cuenta parte de su vida, jamás haremos negocios, no por esto, me recomienda ver como el que hace que el que pesque una langosta tenga que tirarla o esconderla mientras él celebra el cumpleaños de sus nietos con una mesa llena de ellas y de vinos. Apela a Batista el joven y se va a Miami cuando quiere estar en Cuba.

He decidido dejar de formar parte del colectivo sin norte e informe, no sin cierta penuria por haberle visto nacer. Su suerte parece en ocaso, más uno siente que ya, visto lo visto, no es asunto suyo, nunca se pudo estar sin estar, esa gente no vale, los que están, ni a penas les interesa.

Volveré a poner en pie lo que el ojo ve y la mano reproduce, más de cinco años después, pedir opinión te mete en fregados, pero puede perfilar mejor el resultado final. Volver a entregar las tablas, desasosiega tanto como ver una reacción y oír un comentario. No eres tu por todo, eres parte, soy yo en un modo.

De los amigos enfermos una está de seudoalta, y otro sabe ya lo que tiene, a este le interesa más la calificación que la recuperación, una inconsciencia pacata, a la otra se me olvidó llamarla hoy.

Esperaba el fin de semana para unos planes que destrozan más su hoja de ruta que los putos posibles clientes, haré pues cosas interesantes: limpiar la casa y el coche, ver atardecer y echar un polvo si se tercia, planchar, y verme más gordo.

La sucesión de hechos, opiniones y adivinanzas no han hecho más que sentirme uno más, pero tan distinguido, que he creído una vez más que lo que me pasa a mi, me pasa sólo a mi, alterado por la influencia de todo lo que he puesto en la primera frase de este párrafo, ahora eso si, en ello , llevo parte e influyo, aunque siga sin creer en el pensamiento positivo, así dicho como un Ohmm-ohmm-ohmm.

Las elecciones de la desidia

Voy a ir a votar con desidia, que es una desgracia.
Rubalcaba está atacando a Rajoy con persistencia, está nervioso, no lee, pero le trata como presidente del Gobierno. Osea puede ganar el debate, pero no va a ganar la presidencia. Me da igual. No voy a votarle a ninguno, pero lo voy a seguir viendo.
Estamos con desidia, porque sí va a ganar el PP, eso no va a cambiar nada porque 'Los números van a misa' que decía un tertuliano, y ese es el asunto, la distribución de los números es el asunto.
Votaré a IU o a Rosa Díez, Equo es animalista y no me cuadra. Pero voy a ir a votar sin creer en la política representativa-voto delegado, porque se ha demostrado que las medidas concretas de nuestros partidos nacionales, están supeditadas desde fuera, lo de IU de votar a los dieciséis me parece descabellado, pero nada más, no es poco, no les va a beneficiar aunque cren lo contrario (esto es una apreciación cuasi anecdótica).
Voy a ir a votar por rigor histórico, no ya ni por creencia en su influencia: Vamos a repartir la miseria hasta que salga un loco que diga las cosas seriamente, interviniendo, apostando, poniendo y quitando, y se me acabó el cuento. Voy a ir a votar sin creencia, no me creo un caso único. Creo que también es la mayoría de los que van a ir a votar, que estimo no será más del 67% de la gente con edad de ir a votar, pero en la tragedia también creo que de los que no van a ir a votar también será por desidia, que en muchos casos puede ser hastío, que es una forma retorcida de presentar la desidia. Osea estamos en un mundo equivocado, pero no me da la gana de apagar la tele e irme a la Plaza del Educador, lo que a fin de cuentas me puede dar la posibilidad de congratularme, esperanzarme, pero no va a servir para nada. Estos dos partidos-hombres que oigo de fondo, no no me representan, pero a mucha otra gente sí y con eso y sin eso van a ser los gobernantes. Y esta gentuza es indecente que digan por ejemplo que el IVA no van a tener que ingrasarlo las empresas hasta que les paguen las administraciones públicas,pedazo de cabrones si esas son vuestras 'empresas' de qué habláis, poned orden en ellas.
P.D: No me lio más. El debate lo ha ganado Rubalcaba, creo posiblemente que se organice otro. Ha quedado cojo y anodino. Ellos dos, aunque no lo crean, también están acojonados con poder ser presidentes de Gobierno. Se lo juro. ¿Quién coño manda en todo esto?

De vez en cuando, la vida

Yo estoy removiendo el café, y en mi interior canta Alberto Cortéz, esa frase ‘de vez en cuando, la vida’, que es de Serrat, creo. Es una imagen onírica, no es verdad.
Estaba pintando en un bancal de una finquilla que ha comprado mi hermana, y mi madre a dos metros mía partiendo aceitunas, me dijo: “mira cómo cambia la vida de un día para otro, quién nos iba a decir hace dos meses que íbamos a estar aquí”.
Las vueltas que da la vida, nunca vi en mi eso, seguramente, mirando con los focos hacia atrás la vida ha cambiado conmigo dentro y me ha cambiado, hechos concretos, conquistas, desgracias, encuentros, desmanes, logros, pero en la secuenciación no tengo una idea clara de un momento decisivo, cuando los viví seguramente si, y ahora los tengo apreciados, pero no como algo verdaderamente importante; esto debe ser pues, ya que poseo muchas ínfulas y que mis aspiraciones son altas, o todo lo contrario. Me llama la atención cuando un amigo, ahora recién en paro habla de ‘se acaba un ciclo’. No tengo ni puta idea de cuándo cambió un ciclo de mi vida. Ni cuando me independicé, ni cuando cambié de trabajo, ni cuando murió alguien, ni cuando nació algún otro/a.
Mi vida ha sido pues para mi siempre un presente continuo, mi madre da grandeza a lo más llano. Me gusta cuando en la radio dicen o Giménez-Alemán o Miguel Ángel Aguilar, o ambos a la vez, quizá: ‘cada día tiene su afán’.
Yo sólo tuve dos momentos de gloria real en mi vida, así entendidos, algún día los contaré, y no me cambiaron la vida en nada, son cosas tan públicas como íntimas.
Lo mío ha sido un devenir, así no tengo consciencia, del minuto uno subsiguiente al doscientosmil pasado, sensación de que la vida haya dado muchas vueltas. No se si lo que me ocurre es aflicción o soberbia, al pensar así.
Una viejecita de 84 años cuenta en la radio que si para tener una vida completa hay que haber escrito un libro, tenido un hijo y plantado un árbol, ella sólo quiere, ya que no ha hecho nada de lo anterior, antes de morirse: “acostarme con un negro y fumarme un porro”. Esto es verdad, yo iba en mi coche, con la radio puesta.

El mechón y la coleta

Ha muerto Antoñete. Me entero a las puertas de la plaza de mi tierra donde voy a ver torear a los chavalillos. Pensé no hace tanto en él, después de una conexión fugaz de Molés con él donde recordó su juego de mus.
Antoñete era el artista taciturno, el hombre grave, la sabiduría solemne. En directo sólo le vi una vez en el Festival de Juan Luis, y a pocas no iba a poder acabar la faena por el tabaco, lo recuerdo cogido al ‘olivo’, derrotado pero soberbio. Mató como pudo. Lo recuerdo de muchas tardes en corridas televisadas dando las lecciones del toreo que con el capote eran de Belmonte, y con la muleta de Manolete, y en su quehacer eran de él. Si no lo he dicho nunca, lo voy a decir hoy, por si la fiesta se acaba de veras. El toreo es el único arte en el que el artista se interpreta como es, osea se interpreta a si mismo, el dicho correoso de ‘se torea como se es’, en ningún otro arte escénico es tan palmario, porque están el oponente y la muerte osea el peligro real, vivo, y móvil, frente a ti, y ahí te las veas.
Mi padre me contó de niño que era el torero de los huesos de cristal, después lo supe, se le partían muy fácil, y el torero que enamoró a Charo López, qué gran pareja, no creo que lo sepa mucha gente.
Antoñete era el mechón y la coleta que cantó Sabina. La caja torácica grande, la muleta a media altura, ningún aspaviento, la circunspección castellana y la solemnidad de Madrid. Yo vi por televisión en dos ocasiones el cortarse la coleta, pero volvió, y también había hecho eso antes de que yo naciera inclusive, se retiró probablemente hasta en diez ocasiones. Era ese veneno taurino de saberse un héroe, estaba mal, le miraba mal un toro, había estado muy bien, y decidía concluir su carrera contra apoderados, empresarios o quien fuera. Volvía por necesidad, y también, incluso ha dejado dicho que “los toreros se mueren con el deseo de haber hecho la faena soñada”.
Dice la tele, en el parte, que su vida personal (azarosa) repercutió en su vida profesional, ¡vaya unos cojones! No podría concebir nunca a un artista sin estas mutaciones. Venía a decirles yo al final que con Antoñete muere el toreo clásico de veras y el golfo-romántico también. El que zanja y sigue, al que le empuja la necesidad y le atrae el misterio.

"El declive de los Dioses’

Debo comenzar disculpándome por el título que di hace unas dos entradas, el libro de Mariano Guindal se titula así. Lo he acabado, si, lo he acabado como un paseo por un lugar conocido donde asaltan nuevas gárgolas, cornisas, porteros automáticos y papeleras. La historia del Guindal, que aún no se por qué de su título nos cuenta todo el proceso, ya dije político-patronal-sindical, y monetario común, hasta la noche del 11 de mayo del pasado año en que Obama llamó a Zapatero, más otras gentes, para que diera un giro de 180 grados a su política. Lo que nos ha venido y por dónde, dándole la vuelta al poema, ya lo tenemos aquí, cómo saldremos, si con el decrecimiento de Taibo, que iré a verle pese a mi preconcepción, o con la revolución sandinista, está por ver. A lo pronto este libro es un foco escrutador, claro, pertinaz y declarativo de lo que nos ha ocurrido hasta hoy, muy humano por otra parte, que nos deja así “el 27 de mayo de 2010 los españoles visualizaron el declive de España. El presidente del Gobierno, vestido con traje azul, camisa blanca, corbata granate, moteada, siguió con semblante de preocupación la aprobación por un solo voto de diferencia del ajuste más duro que se recuerda desde el Plan de Estabilización de 1959”. Y el resto nos lo deja para nosotros porque Guindal se ha jubilado, pero sigue vivo. Otra cosa que nos dice, y paso a los extractos, es que de las cuatro crisis que ha vivido España, esta ha salido fortalecida de todas, que todos los ministros de economía que hemos tenido desde UCD han sido buenos, y que cualquier presidente tiene que tener esto: un consejo de ministros y un ministro de economía. En la balanza y puestos así.
Voy a lo que me atraía para contaros estilo José María Izquierdo, pero sin su comparativa, ya saben en el ojoizquierdo compara a diario los párrafos de toda la columnata derechista de España, lo que llama los trompetas del apocalipsis, bueno, yo lo que voy a hacer es diseccionar parte de conversaciones (todo humanas de este libro) de Guindal con gente importante-decisiva, porque esto es lo que da locuacidad al relato del libro: la información en declaraciones de primera mano.
Bambi en el matadero. La nueva generación de Zapatero, Blanco, Trinidad Jiménez se fragua en la casa de esta última, quien creía que iba a ser la lideresa. Felipe veía a estas gentes bien pero pronunció en un momento a Solchaga: “ Yo creo que la única expectativa razonables para el partido son estos chicos jóvenes, pero Carlos, los van a devorar, este partido se los come”, se refería al PSOE. Y Zapatero en el 35 congreso pronunció esto: “La defensa del Estdo del Bienestar tiene que partir del reconocimiento de la globalización y de los efectos de la ‘nueva economía’. La izquierda debe recuperar sus raíces y debemos abrazar la causa de la España plural en la mejor tradición federalista”. Al poco, ya en la Carrera de San Jerónimo Aznar comenzó a tomarlo en serio.
Programa para no ganar. “Menos mal que no vamos a ganar, porque la que viene sobre España es gorda”, el periodista pregunta ¿tan mal ves la situación económica? “Peor que mal. Tenemos una burbuja inmobiliaria y es inevitable que estalle, y cuando esto ocurra se va a llevar todo lo demás por delante, empezando por los bancos”.
-¿Tú crees?
-No sólo lo creo, estoy totalmente convencido. El gobierno del PP ha sido un irresponsable. En lugar de frenar la concesión de créditos hipotecarios a través del Banco de España, ha echado más gasolina al fuego con las desgravaciones a la vivienda. Éste ha sido el mayor error de su mandato: no eliminar la desgravación a la vivienda pasándola a los alquileres.
-¿No es eso lo que decís vosotros en vuestro programa electoral?
-No es un programa electoral para gobernar, sino para que José Luis obtenga un resultado suficientemente bueno para salir reelegido como secretario…
Quien contesta es Miguel Sebastián, llamado por Zapatero, no militante del partido, y que a la postre es ministro de Industria. Dos semanas después de la conversación, tras los atentados de los trenes de Madrid y lo que saben que hizo el PP con la información de aquellos hechos, Zapatero se convirtió en el presidente del Gobierno. La madrugada del 14 al 15 de marzo de 2004 Zapatero pidió a Sebastián que fuera ministro de economía, este le contestó que no, tras pensarlo y se hizo cargo Solbes. En la conversación, ante esa posibilidad Sebastián contestó a Guindal: Pregunta ¿y si ganáis? Contestación: “¡Qué horror! Eso sería muy malo para mí, porque trataría de implicarme y no podría negarme…, y mucho peor para él. No estamos preparados ninguno de los dos para gobernar este país".
Aznar es un asalariado. Después de que José María Cuevas le pidiera a Aznar que no fuera al congreso de UGT en 1990 este le espetó que “la derecha económica no existe”, por qué, dijo el patrón de patronos: “Después de tres mandatos socialistas, los empresarios, y los banqueros se han rendido al poder. No quieren tener enfrentamientos con el Gobierno, y les entiendo perfectamente. Las cosas ya no son como antes y esto lo tenéis que entender en la CEOE. Casa uno se tiene que dedicar a lo suyo.”
En el encuentro de Nicolás Redondo y Aznar, preparando la presencia del último en el cogreso, la conversación fue esta:
-Nicolás, en primer lugar tengo que decirte que he tomado la decisión de no ser rehén de nadie, ni hacia fuera ni hacia dentro de mi partido.
(…)
-Para que las cosas queden claras desde el primer momento (…) A mi me conviene y a ti también.
En la conversación, asegura Guindal, se notó que Redondo y el futuro presidente conectaron, y en ella el sindicalista puso sobre el tapete la necesidad de la reforma fiscal, más justa, que no penalizase las rentas del trabajo frente a las del capital.
-Aunque imagino que vosotros este tema no querréis tratarlo conmigo (dijo Redondo)
-¿Por qué no? Dime, Nicolás, ¿qué ganancias obtienes de tus inversiones?
-¿Yo? ¡Nada!
-Pues lo mismo me ocurre a mí. Todos los ingresos que recibo provienen de mi trabajo. Por tanto, aunque sólo sea por interés personal, me interesa tanto como a ti tratar este tema.
Marcelino muerto entre enemigos. Es muy emotivo cuando el periodista cuenta la llegada de Josefina al plenario de comisiones, le entrega a su marido el jersey que le mandó a Carabanchel y al salir le escupe a Antonio Gutiérrez y le dice "cochino". Esto es para leerlo, pero ya nos vamos a ocupar del óbito, que retransmitió Guindal para CNN. “Con él finalizó una etapa de la historia de España”, asegura y recuerda el hecho antedicho en que el sindicato dejó de ser Comunista. Bien pues cuando vió en el podio en la Puerta de Alcalá a quienes estaban presidiendo el funeral “todos sus enemigos, incluso el mismísimo Santiago Carrillo, no estaban sus amigos Salce Elvira y Agustín Moreno”, después recuerda sus últimas palabras que ya recordó en aquellos días Josefina.
No quiero cansarles, amigos, aparte de los chascarrillos, la glosa periodística de Guindal ‘El declive de los Dioses’ transita todas las reformas y transaciones de capital que ha sufrido España desde que murió Franco, los ministros, las cenas, la bodeguilla, las movilizaciones y el patio de recreo de la beautyfull people. Reformas y contrareformas. Hace unos apuntes últimos del 15M y somero, equitativo y pragmático-realista finaliza así: “El poder del dinero y la falta de ética en los negocios han sido persistentes. No es privativo de España, pero aquí la corrupción ha estado demasiado presente. Tal vez por eso, ésta sigue siendo nuestra gran asignatura pendiente”. Aquel día, antes de abrir el melón, me fui a comprar el libro como ya dije por la palmaria inteligencia del periodista “me jubilo porque tengo 60 años, un cáncer, y he adoptado a un niño chino”, que ya si se el nombre, se llama Sam.
La historia no nos da la luz definitiva sobre este presente insospechado. También os lo digo.
Buenas noches.

tes
oro Anagrama para la futura baco-expendiduría. Querido amigo Tesauro, ya que estamos interiorizando nuestra comunicación y a tu generoso ofrecimiento, desquitándole lo cañí, podemos seguir el tes, para hacernos de oro. Perdona te confundí con el tío del bombín, quisiera saber de ti, más por intriga que por otro fin (jajaja, la intriga no es nunca un fin, si, para los intrigantes), bueno, quiero estar al loro. Te envío mi cuenta si, de correo por lo pronto, primero escribe ele i (ly) después una ge de gí (g) 32 cuan años fui, hotmail.com, ya sabes, quizá tu tengas las llaves, del futuro por venir, de otro lado, tu ya sabes, quisiera saber de tí. La cosa quedaría así lgy32@hotmail.com, mu artístico no es, pero internet es así.

Enredos

He pasado un finde más enfriado que enfebrecido y he ido soñando, en las siestas, como llevo hace algún tiempo, y no me ocurría desde hace bastante. Había decidido apenas transitar la calle hasta esta noche en que se ha metido frio de verdad, me busqué entonces actividades, jajajaj quehaceres he limpiado la casa, he acabado el muralillo, he tornado una llamada pendiente y he pensado en ver si Tesauro con su buena estrella me regalaba los millones para montar mi bar y mira por dónde en el face sale bar La Almería Perdida, yo ni por asomo pensaba ponerle así al mío, pero me llamó la atención, y esto me llevó a un perfil que se llama así y que les recomiendo, allí hallé la foto, un hombre que conocerán, habrán conocido, osea en verdad sabrán de su existencia.
‘El tío de la manta’ ha sido sin duda el personaje más cavernícola que hayamos visto por Almería en los tres últimos decenios, bueno, junto a él unos que nos encontramos en la Molineta una vez cuando no había ipod ni nanos ni de ninguna manera. Al tío de la manta predicador sin habla le dedican en ese perfil, probablemente la chorretera más grande de comentarios. Abuso de dos, uno que Jose Ángel Pérez sitúa que murió en 1980, cuando yo le he visto en Almería hasta diría bien entrados los noventa, por lo menos 1992, y otro que caracteriza muy bien, que llevaba unas Converse sin suela.
Quiero que sepan que como adolescente osado, así me llamó un jefe de sección, y a recomendación de un gracioso redactor de economía, estuve doblado por entrevistar al ‘tio de la manta’ y mi investigación previa, porque aquello, una vez acercado, no había manera de encarrilarlo, pues el motivo sería sólo por su aspecto, digamos así y así se lo había de plantear, me llevó a observar varios domingos, Rambla Obispo Orberá con Avenida de la Estación, a un hombre de unos cuarenta años que a las once, desde su BMW se bajaba, abría el maletero y le daba, en ese paso de peatones, una bolsa de bocadillos, y un pack de latas de cocacola.
No tenía manera de entrarle al hombre porque el ‘tío de la manta’ se esperaba a que se fuera, y este se iba rápido, mi intención era sacarle información previa, pero aquello era raro, no mediaban palabra.
Ha sido, sin duda este hombre el más misterioso de cuantos mendigos, indigentes… he visto por Almería, no fue buena idea sin duda pensar hacerle una entrevista, no hubiera servido de nada, ni para él, ni para el gran público, pero mi osadía, a orientación de un redactor de economía me abrió ciertamente el apetito. Como redactor, hubiera sido un logro, si, nada más, pero ese oficio, avenidos a la verdad, no se creó para eso.
En su rastro había leyenda, la que más que era cirujano y operó a su hijo y se le quedó en quirófano, que era francés u austriaco. La verdad es que bebía cocacolas, no otra cosa, muy graciosamente en ese perfil La Almería Perdida un chaval dice que siempre al sacar una en la máquina de su barrio dejaba en el cajilón del cambio otras cien pesetas (echaría monedas de doscientas) que recogía él, el chaval.
Los personajes públicos de Almería, los de verdad, y por desgracia marginales siempre me han atraído, como supongo a todo el mundo, de Paca la Sida supe no hace tanto, por un ex compañero que se rehabilitó, que este conoce a su hijo, incluso hace no tanto la vi gordica y de buen ver.
En este enfriamiento, y al calor del diario del domingo descubro un nuevo relato del abogado Pedro García Cazorla que con su ensoñación paradigmática, aunque yo a veces no le coja las moralejas del texto, nos presenta hoy a Apolonio el santo en la voz de Almería (identidadandaluza.wordpress.com/2011/10/09/apolonio-el-santo/) que nos refuerza a nuestro hombre no entrevistado, por una parte y nos hace soñar con las órdenes de predicadores, con los profetas, en un plano real de adelgazamiento de las instituciones, inclusión de mujeres olvidadas y cadenas perpetuas para contentar y sobre todo rehabilitar a Juanjoseses corteses. Ni lo uno, ni lo otro, ni lo siguiente, que es recomendarle si tiene facebook que pinchen a La Almería Perdida, nos va a alimentar el espíritu, ni el enfriamiento, pero podemos pasar el rato, mientras Tesauro que sigue con su blog pululando por esta estratosfera llega y a mi me pone en la mano la llave de mi negocio, si es que la criatura se digna ha olvidarse de Dios y de España y a acordarse de mi.

Las señas de identidad y el proyecto de vida

En la Cadena Ser dicen que los solteros viven menos años, y que los que viven solos envejecen más. La Cadena Ser es una gran alegría para la nueva especie: SINGELS, que son (somos aunque mis señas me desavienen) un filón para el consumo. La esperanza es nula pues. Qué asco.
Yo no creo a la Ser a pies juntillas, ni a Guayoming, ah, ni tampoco a Punset. Pero unos intervinientes en la radio decana dijeron eso y los otros le dieron la razón, era en el programa de Angels Barceló, en dos momentos distintos de este largo verano en el que he estado mirando fotos y masturbándome, como algunos sabrán.
También hice algunas otras cosas, ir de visita, ir de paseo y trabajar, que es un orgullo trabajar, aunque no cobres porque unos se hacen los remolones, otros los despistados y otros te dicen en tu cara que no tienen, así que esperes mejores momentos. Hay, mejores momentos (nunca volveremos a ser como antes, también dicen en la Ser). Que copla más bonita la de aquel verano ‘Ya nada volverá a ser como antes…’ era de un grupo flojo, tipo Los Refrescos. Ahj… Los Refrescos, tienes más años que Esperanza Aguirre, idiota, de esos te acuerdas tu y el del coche de caballos de la Plaza Circular.
Estoy en retirada, me dediqué a la farándula y las columnas buenas las firma con mi nombre ese cabrito que se llama David Gistau en El Mundo, una la de la despedida de Zapatero, que parece me robó todo menos el titular, después de la última sesión de control al Gobierno, porque España sigue teniendo Gobierno, saben, con un consejo de ministros reducido de segundones.
Zapatero se ha ido, y el otoño caliente que empieza por darle la vuelta a los posibles programas electorales es una respuesta a la hora del cierre de los negocios, una prédica en el desierto, mis amigos los estrategas dirán: una medida para ver el día que esto vaya en serio, la convocatoria, y lo que va en serio es que un colega recién llegado al paro tiene fecha para hacer su cartilla 14 días después de su despido, y si se le pasaran los 15 que por determinación tiene, no pasaría nada le contarían desde el día de la carta del adiós. Qué alivio. Hoy lo que está holgado es ir a pedir una vida laboral.
Una vida laboral es lo que han perdido cienes del soe después del 22 de mayo, lo decían también en la ser “la dinamitación de la representatividad en instituciones locales y regionales ha dejado a muchos hombres y mujeres sin su proyecto de vida”. Cómo lo ves Maribel. Yo no quiero fundir el queso ¿quién me ha robado mi queso? Pero es espeluznante que el proyecto de vida (laboral) estuviera en esa mies, lo cual no es ningún descubrimiento, hasta que llega la vía de retorno.
Los del PP, ya saben, pasando el cuters por todos los sobres cerrados que dejaron los anteriores, dándole la vuelta los cajones y encontrándose como aquella lápidas de La Colmena creo en el envés de los veladores, realidades o avisos. Quienes les han elegido no lo han hecho para que nos preparen la mortaja, sino para que vayan contratando los convites de bautizo, comunión y boda, bonicos que sois mu bonicos.
Me salté mi protocolo y me fui a comprar el libro de Mariano Guindal ‘La caída de los dioses’ simplemente porque no habla de este tiempo, sino de todo lo antedicho-hecho, desde la muerte de Franco hasta la llegada de Aznar, todo en clave patronalsindicalismogobernante, y sobre todo porque el periodista a cuenta de la Familia Godó, que mantiene el muy serio periódico La Vanguardia, dijo al final de su intervención en la radio (en la Ser) que se jubilaba a sus sesenta por tres cosas: tiene sesenta años, un cáncer y ha adoptado un niño chino, dijo el nombre, y, esto no lo dijo, porque los patronos Godó y algo más le habrán posibilitado su salida airosa. El libro me tiene enganchado.
Me compré un MP3 por no seguir siendo un retrasado, y ahora no suena lo que me instalaron dentro, porque es todo tan chico, yo tan… que ya ven. Ah, antes de irme quiero mandar a la mierda a los que dicen que nuestra solución de vida es el Decrecimiento, a estos que los zurzan, y también descubrí en estos días que escribía en corto, lo que son las sociedades de consumo, unos clubes privados como pueden ser las peñas taurinas o el club de golf Alborán. Esta es la verdadera sociedad del bienestar unir el decrecimiento a una cesta de la compra entre nosotros, ah, y follar con la más fea. Menos mal que me cayó un egipciano que me quitó las tonterías en tres horas. La pena que se fue, no se si ha reinventar un partido por allí y buscarse un proyecto de vida fuera de tontunas burguesas que aún tenemos en la cabeza o por no participar en nuestro otoño caliente que hasta el 20N parece una broma.

Volver. Más largo que ancho luce su ropa de entretiempo y una sonrisa etrusca porque le han sentado bien esos días, más que ardientes, de sosiego. Lleva en la mochilita algunas cosas, minucias quizá, pero que engrandecerá algo ante los amiguetes, en la tertulia de los martes en la Taberna de las Maravillas. La pose es de apontoque, no de empujar, aunque cuando se vuelva verá que su cochecito rojo se ha vuelto funesto. No es lo que esperaba, no es a su medida, pero le responden su trabajo y su mujer, le parece por lo pronto bastante. En el camino de vuelta, que siempre son consabidos, se verá una vez más en el lugar de siempre, y tiene cara de hacerse esta pregunta ¿he cambiado yo, o ha cambiado la ciudad? Pero parece serrano, casi gallego, en el sentido más peyorativo del término, no dará una respuesta a esto. Seguirá adelante con su pequeño card, porque aún no sabe, por edad, vivir con la frente marchita.

A por el mar, que ya se adivina. Van con prisa, quieren coger las primeras horas de sol y el baño caldeado de la noche, no es el crepúsculo, sino la alborada la que apetece el mar, a por el mar de uso turístico. Les persigue, sabiendo que son consumidores, el hombre que no se embarcó y que quiere, lo más pronto posible, desentenderse de las cuatro cajillas que le quedan, pues otros veraneantes, más madrugadores se llevaron las otras cuatro hace unos instantes. Aquellos cinco, cuatro en el coche y uno en la moto, no le hacen caso se van ‘pirlaos’ a por el mar mientras él va a ir así, arrastrando el género, hasta cerca del castillejo, voceando sincopadamente: ‘Hay pescao vivo, oiga’. Mentira podría. (foto: sustraída por Ébanen)

El regidor y el corregidor. Nunca existió terno de entretiempo, en las plazas serias el carmín de granza está siempre presente sobre la alfombra a veces pantanosa. Los dos hombres, en el mismo hotel, y en habitaciones separadas, se habían dado consejos que luego cada uno en su lidia interpretarán como la tesitura de sus cuerpos les de de sí, o les vaya pidiendo el público. El regidor, sí, pese a la sangre derramada, hubiera merecido otra despedida. El corregidor por su parte hizo bien en haber pactado en la planta catorce un sfumato, media plaza tuvo su amago de ovación al que ninguno, y por orden, hicieron caso. El sol de cada tarde acaba y empieza la corrida. Cada jornada como ésta última lleva consigo a la agente de la autoridad vestida de antigua y al cochero de Loewe. El resto del graderío espera su entrada y su terno post 20N, la lidia tiene unos cánones claros desde Manolete, que también iba serio de terno, pero se sabía otra cosa: Un Califa, lo que en aquellos años necesitaba España.

La canción protesta. Está harta, hartísima de ser la manoseada, la desgastada y de que ellos, aquellos otros que las usan una detrás de otra, se lleven la plusvalía, su generación de riqueza. Desde el año de la nana en que eran dóciles, porque quienes protestaban eran los niños que al final se rendían ante ellas, las canciones protesta no han dejado de crecer y ser maltratadas por la autoridad. Ahora este buen hombre, con sus pies de peregrino pasado por un salón de belleza, les hace algo de justicia durmiéndolas como una buena madre que si consigue lo suyo, sabe que mañana será otro día. Merece el crío la cruz de Santiago o la de Santa María la Mayor. En un sarao civil, eso si, con los padres de la patria puestos en pie y reverenciándose. Besándole los pies sería mucho pedir.

Presente. El viejo periodista y escritor Juan Cruz le preguntó al niño nicaragüense ¿qué era futuro? y el niño contestó ‘futuro es lo que no hay’. Ellos han pasado la concepción, la concepción de un niño o niña, ella está en la gestación, y él, aunque no lo parezca, no está en eso; darán al mundo un niño habanero con sus fuerzas jóvenes y gráciles, y ellos y el nuevo hombre darán una respuesta a Cuba y no sabemos si una lección al mundo, o pudiera ser que nada de eso. Los periodistas y fotógrafos viejos, y no tanto, estamos entretenidos en la anécdota en lo que se ve y en lo que se dice. Un mexicano le dijo a un mediano (en edad y estatura) de Sevilla que lo que nos pasaba era que en Europa estábamos sin esperanza y sin ilusión y ante el pesimismo todo es bueno. Nuestros niños con respuesta, nuestros niños por nacer, nuestros padres gráciles y jóvenes, qué cojones es esto sino una foto con mirada de asco a una fábrica desvencijada.

Como un susurro. Se conocen bien, se conocen tanto que toman actitudes parecidas, que tienen gustos parecidos, que comparten tiempo, hay, tiempo perceptiblemente parecido. La comunicación a ciegas, a espaldas, es un susurro, un susurro como el leve mar que les enfrenta a donde rompe tímida la pequeña ola, aunque sus miras están más allá, donde se pierde la masa de agua que en todos los confines es tan parecida y que ignora, para bien de ella, a quien hay delante y a quien hay detrás. Quizá, en unos instantes se vuelvan y se miren de frente, entonces se hallarán, por ahora y a así, ignorándose, como un susurro, se sienten.

Il pescatore. A él no le invitan a la Mostra, pero no le molesta, es un hombre entregado en cuerpo y alma a lo suyo, a su consagración que se encarna en los hombres y mujeres de todas las procedencias que quieren ver una ciudad de ordinario deshabitada de autóctonos. Il pescatore di almas hace su proselitismo divino con el extranjero y en las múltiples lenguas que conoce. Del paisanaje lleva un grueso grupo de conversión de gondoleros, que no aparecen no porque estén en el café, sino porque están en misa.

En cintura. Siempre se retrasa en sus presentaciones, aunque lo vende como adelanto de la próxima temporada. La marca que nos ocupa ‘BeachRetal’ vuelve con esta promoción a presentarnos varias gamas de azul y los troncos de todas dimensiones , lo que siempre ha sido su nota dominante: respetando a los de Dukan y a los de no nudist, porque como es propio no va a defender esto último. El vistoso anagrama de la textil local no destaca en los modelos estampados y el eslogan de esta nueva colección es: ‘Dentro hay premio’. Recordar que, desde la fundación de línea sport, don Matías Memetto procura a todas sus prendas masculinas redecilla interna.

Hecha una estatua. La espera da para mucho, ronda de cabeza siempre en las niñas modosas, cuando saben quién vendrá pero no por dónde. No hay nada menos poético que estar hecho una estatua, por eso los niños se divierten pese a la severidad de sus madres y en su inocencia aún intacta ven raro al que frente suya quiere robarles el alma, no al negro de al lado, ni tan siquiera a la mater retadora, de la que ya se saben la actitud. Entre tanto la tonta espera, hija de una educación machista y sobriamente europea, sin relajarse nada, teniendo un pedazo de banco para tirarse a lo largo.(Foto: Ébanen)

Hazte la muerta. La situación en un lugar público se puede poner complicada cuando viene un tiburón, a toda persona de toda condición, como en otras circunstancias se le insta a que se haga donante de sangre, en estas y ante la proximidad de los comedores de hombres se les indica 'hazte la muerta', Los Mártires lo anunciaron hace varios veranos, este, con el hambre que hay, más.

Alumbres. La masa pétrea, fosca, cenicienta, termita de un fulgor que se fue, acoge un sol de agosto que levita, también sobre los faros y su pié.
Vendrá el ocaso y cambiará el paisaje, alumbres de hoy, de antaño, fulgor ámbar, ante el sol canario blanco españa, plomo y estaño.

Crónica de un tiempo. El cronista obvia por un instante al narrador. El oficio de las letras de molde, al ser disolución de minerales, busca musas. El narrador incipiente quiere hallar verdades oblicuas. Los encuentros minerales merecen fuerza, o sea pulso, pero para eso hay que haber vivido alzando el vuelo. Eso lo sabe bien el cronista. El otro sólo espera, como un pimpollo, que le den alas. El tiempo ha dejado caer sobre la estampa gotas de sangre y de semen, que como es obvio no se ven, los huevos fecundan así, las fotos no. El cronista no lo dijo, pero el narrador, aún pimpollo, detectó que en esos encuentros sólo se da el ‘apunten’ y, al echar unos pasos atrás, el ‘fuego’. En las mesas de los bares está el campo de batalla; ganar lo da sólo un oficio, ya saben, así que el pimpollo le felicita por su crónica ‘El asesino sabe más de amor que el poeta’. Y en el encuentro alguien estaba: ‘soñando la sinfonía de una melodía que no está completa’, quizá era el fotógrafo, que aunque no lo vean, estaba allí. (Foto: Flax)

Perdón por la tristeza. Para un día de playa no precisan pocas cosas, no es bastante la arena y el agua y el sol que se ha ido. Para su inmovilidad, para su estar colgados y tirados, sobre carros, eso sí, precisan en primer lugar que alguien los lleve hasta allí. Los hombres voluntarios, precavidos, apiñan los parapetos regalados por la base militar, el gobierno de la comunidad, y una antigua disco donde había acid-house. La paraplejia los puede tener vueltos al norte, mientras al sur, como se ve, los peces saltan en el agua. El que tiene sol acumulado puede recordar aquel ‘perdón por la tristeza’ de su autor favorito, el negro piensa en un tema no más alegre de Ismael Loo, un compatriota. (Foto: Itam)

La baranda. No es un gesto de dolor, aunque está convaleciente, ‘El Niño Lafefa’ mira con serena curiosidad lo que sale por chiqueros pues le hubiera tocado a él, de no haberse atravesado el percance de hace tres semanas. Le acompaña su hermana, ferviente tonadillera que mira a cámara porque todavía no tiene manchas en el currículum y busca los nuevos contratos. También está su picador de confianza, que pese a la insistencia del novillero a que se colocara esta Feria con otro, no lo hizo porque los picadores destacan por ser leales y cabezones, como se ve. ‘El Niño Lafefa’ odia que le confundan con Víctor Janeiro, al que aventaja en arte, que no en caudales. El novillo será de oreja, el bien lo sabe, por esa intuición torera acaricia con delicadeza la baranda, la mueca osca determina que de dos… no era. (Foto: J. J. Mullor)

Antes de misa. Todos los preparativos están casi listos para la gran celebración. Han hecho suya la calle durante un rato para que se sepa bien a dónde se van a dirigir, cuáles son sus motivos internos como una alabanza austera y externos con una gran riqueza de matices, dando al pueblo impío por enterado. En unos minutos estarán ya llegando al templo y se sentarán a la izquierda del padre afinando en do el ‘Alabaré’, repartiendo su mochila de golosinas a los más jóvenes del coro y ofreciendo en la comunión las tres canciones encadenadas con los contra altos de las mejores voces creyentes de la ciudad alimentadas con gominolas. A esa hora la nieta y su rollo de la noche anterior comerán las torrijas compradas en Doña Paquita y el café hirviendo de la abuela, que con su nueva liberación no pasa a penas tiempo en la cocina.

AURUM.Tan plácidamente él se va, camina a dar vida a otros. Deja en el descuido violeta los tres planos de lo que espera después. Las tres fases, las tres alturas que nos separan de la otra parte, entretanto la plataforma surcadora anclada y sin enarbolar. Todo está quieto menos el agua que siempre fluye, que siempre viene y que siempre va. Se recorta a las alturas el aurum que hay para nosotros, y para otros, en la cuenta de los días; de muchos días en los que a veces no lo vemos, no lo tenemos, o no lo apreciamos aunque exista, aunque esté. En poco tiempo se irá, pero volverá, con nuestro aprecio, o con nuestra ausencia.

Jerez 'In memoriam'

No hay mayor gusto que ver bailar a un guitarrista. Los guitarristas siempre están pertrechados y uno no espera que salgan a bailar ni en un cierre. Moraíto Chico me arrebató viéndole hacer el robot, hoy muerto le vuelvo a recordar. Con él Jerez de la Frontera pierde a un insigne de su aire guitarrístico, el mundo flamenco a un genio de la guitarra, José Mercé a su fiel escudero, Dieguito del Morao a su padre, y el Arte, sí, a un emisario.
P.D. Si quieren verlo entren en youtube porque yo no tengo cojones de subir un vídeo.

El artista Folk en la zona VIP. Antes de la última canción ante el público hace siempre lo mismo: se acerca donde están su representante y autoridades y les remata un vals vienés. El prometedor artista no pierde nunca de vista a las cámaras, su representante tampoco a las secretarias de ayuntamiento a quienes extiende la mano en un ok que pretende dulcificar el cheque de minutos después. En este caso la alcaldesa, astuta, mira a la secretaria destripando el gesto; el teniente de alcalde está encandilado con el músico y la mujer ampara la estrategia de su marido. No se sabe de la cara de la secretaria ni del cuerpo del alguacil, pero el segundo músico odia a nuestra estrella del folk. La mariscada les pareció a nuestros hombres de empresa una mierda. La secretaria la aprovechó todo lo que pudo, es funcionaria. Era simplemente un espectáculo. (foto: Alfonso Ortega)

El sueño y el destino. Cerrados, en una comunidad incierta, siendo los últimos, empeñados en un agobio de esa hora, desentendiéndose del gafas de alante, de la chica de al lado, de los reflejos del que va el primero, agarrados o suletos, en lo aburrido de la crónica diaria de pobres desheredados que tienen lo justo para ir en esto; acaso el estado de REM suena mejor que el timbre que alguien puede tocar y que no suena, acaso al que va solo se le pasa su punto de destino, acaso la que va pendiente no quiere romper el estado de gracia del de su lado, acaso el que va primero se duerme y es todo un ocaso, y los que van despiertos no se enteran y los que van dormidos se despiertan. Acaso no pasó nada más que lo que se ve, pero lo que se ve es un segundo. No sabemos lo que pasó después, ni tampoco lo de antes.

Pápa, rapaté este verano. No es la estela del estallido de los cohetes en su honor, el pobre, más de noventa años ahí tan empinguruchado y nadie quema por él ni un petardo ratero. Es el hijo amado, enviado y de piedra que aparte de sufrir balonazos, sufre en estos días que a su papá, siempre más en alto que él, se le estén cayendo los mechones a montones. El hijo, entretanto supone cómo estará la ducha de casa, sólo le implora una cosa: ‘Pápa, pégate un rapao completo’, entretanto espera otro final, ocupar él mismo el piso de su padre (foto Ñoño)

Pies de foto

Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso.
Todos sabrán que esta copla no es mía, pero se había puesto bastante espesa la tinta y no se distendían los momentos, así que pies de foto.
Cuando llegué a aquella redacción entré redactando medias páginas, me creí importante, pero a todos, a todos los nuevos se les daba, y supongo se les da, una foto que tiene algo pero da vueltas, antes por las bandejas físicas, ahora supongo por las bandejas virtuales.
El pié de foto, llamado pié de foto engatillado, frente a la foto-notica tiene en sí que es una paja mental (que utilizaban los redactores jefes para saber del espécimen que había llegado), el pié de foto decía, es un enhebrado sin más referencia que lo que contienen los contornos y que las más de las veces el encargado de explicar lo que ve lo que hace es subir sus neuronas en un globo. En estos días sabrán que es un experto en eso Millás en el colorín de El País.
La foto notica, es también un pié de foto pero que determina datos ciertos, o hechos, y que se da de urgencia porque se está al cierre. La foto del pié de foto engatillado era en general para cubrir huecos y para darle gusto al reportero gráfico, que a veces se reía de lo que habían puesto, era consigna que no supiera quien lo había escrito.
Bien, pues en lo que queda de verano, si me lo permiten la tecnología y los viajes voy a hacer eso, eyacular debajo de algunas fotos. Así que al club les pido que remienden si desean su visión con otro pié, que si tienen alguna imagen que les sugiera la envíen lgy32@hotmail.com y que si van a salir alguno de ellos indecorosos les avisaré o les mandaré previamente la foto y el pié, si salen otros conocidos ni se lo digan porque a la gente en letras le puedes decir ‘perro-judío’ o ‘xenófobo-pulgoso’ pero como se vean con los pelos levantaos o una tiranta mal te llaman al director general del grupo editorial, así que mejor que ni sepan, creo que nos divertiremos así que dejensé el politiqueo fotonotícico o levanto la acampada. Vamos a ponernos más agosto y menos angostos.
Seguid con salud.

Una niña y un muchacho para distender los momentos

Estaba esperando a su Antonio, descubrió que no me enteraba, si, ”mi hermano Antonio”, ah, tampoco lo conocí mucho/nada, acaso lo vi una vez. Ella ha vuelto a su tierra con una niña, su hija y con su nuevo hombre, que ya no es tan nuevo. Ella se fue sin despedirse de mi, ¡claro!, porque las despedidas como los inicios tienen una explicación, y ella en aquellas circunstancias no quería, no debía, o no podía darlas. Daba igual, entre tanto la vi otra vez antes.
La niña es un primor, se llama como ella, estaba erguida en el banco mientras su madre, su padre y ella misma esperaban a “su Antonio” en el calor del verano a una hora de comercio. La niña Celia me ríe con cuatro jazmines adolescentes un pelo rizoso de querubín y se comporta amable y risueña, lo propio de alguien de un año y medio que espera a alguien que no soy yo. Yo hubiera pasado desapercibido de largo con mi pena-esperanza de un disco duro nuevo, pero en un corto instante aquel encuentro fue un hálito de vida que no tenía nada que ver con el pasado, así que sobre los antecedentes no hubo ni preguntas, ni respuestas, ni referencias, un corto encuentro basado en la generosidad de la niña amable, confiada y distendida, graciosa, incluso, que hizo olvidar mi presente de artefactos y berrinches. Miré de espaldas al pasar con el coche a la fundación, más que nada por si se volvía la niña.
…
Le di la vuelta en él ponía: nacido en 1990 y un año de peón, otro de ayudante y un tercero de aprendiz, ocho meses más cinco de montador y tres de planchista en un bar.
Si no calculo mal empezó a currar con dieciocho como tarde. Tales días como los de hoy de 1989, un año antes de que viera la luz este chaval, el que escribe, iba todas las tardes a la calle donde se encontró a la niña a quedarse con la copla de su primer trabajo, en el que aspiraba a contrato. Lo fuerte y el contrato llegarían en septiembre, era una papelería librería donde se echaban quinielas. A este servidor sólo le apretaba, en aquellos días, que los condimentos de la prueba jodieran la Feria, y en especial las tardes de toros, pronuncié temeroso mis dudas y salvé mi afición.
El que suscribe venía de un equívoco, una efepé que me traía al fresco, me fui de aquella papelería-librería-máquina de quinielas por otro empleo de mayor madrugón y tardes libres. Al poco abandoné también y empecé a hacer pinitos en algo que me encauzó y hasta hoy ha trazado una calzada de piedras y hierbas; sin más y con todo fui y fueron hablando aquí y allá y la vida me trajo a este día.
En la barra del bar, olvidado por el fragor de la tarde, en mi espera de visitante a deshoras de los bares, cuando los taberneros no te hacen caso porque saben a lo que vienes, vuelvo sin rubor el currículo donde el joven de Los Ángeles precisa los hechos válidos para joderse la Feria, y cuando termino de leer, Iván Martínez Ruiz de la calle Marchales, aunque no lo sepa, me hace llevadera la banqueta con recuerdos de cuando él estaba en El Limbo. Mi currículo se hizo solo y al tiempo, si al chaval mañana lo viera en la plancha, por éstas que lo sustituiría.

Metáfora mía en el bar

Había decidido echar el cierre, pero los halagos es fácil que contraríen; huír a la playa y desde allí ofrecer mi mocedad y los suicidios latentes era lo que había pensado hacer, pero no, retorno a la barra porque mi amigo el eminente me salió al paso -con su halago y con su eclipse- así que postergo el sol y la luna y la espuma y me quedo en el brillo de los cuchillos de un poema que antes no os había ofrecido, creo y que dice:
A poniente huye silbante el viento,
en la arena queda un rastro de pértiga,
el fuego en extinción te envía una señal de cierre de episodio.
Comienzan su danza las tártaras violetas,
los chamanes negros y el níquel de las navajas.
Metáfora mía en el bar
A las puertas de un pub con doble puerta sale como por ensalmo un subnormal que puso en una aprieto a tu cantaor, una criatura de Níjar que en Rodalquilar desatiende al gitananco después de hacerle una petición de seguiriyas; el artista, curtido, querido, e incluso tierno no tuvo por menos, tras el lance, que decir: "atender a gente del público como éste es como que Morante le saque faena a una cabra", pero el nijareño como si no fuera con él, seguía enfrascado en llamar Pocahontas a la novia de su amigo, y aquello iba a terminar en gresca.
En este pub de una vulgar travesía de Nueva Andalucía uno se puede encontrar en suma gente así, mi amigo el eminente creo va allí como recurso, para gastarse los dineros de verdad va a otros sitios. Cuando ya he entrado me encuentro el hueco, están sólo el hueco de su ausencia y el centurión, quien se ríe de mi porque no he gozado sus caderas ni gratis ni pagando y eso le valida para parodiar la ausencia de mi interés. Los chaperos mediopensionistas en esta parte de Andalucía toman estas licencias al no ser chaperos de categoría total, lo que adquieren sólo los que han vivido la delicadeza caribeña.
Mi amigo vuelve del pis y ocupa su banqueta a tiro de piedra de la casa de sus nuevos suegros y sé de entrada que no está allí porque le quede cerca nada, sino porque no quiere llegar a casa. Han hecho un pacto de silencio contra él y ahí lame algunas cicatrices recordatorias, pero en su mutación constante las espanta pronto, siempre me ha congratulado su capacidad de reponerse, como todo experto en digerir certezas. Yo, un teórico de rectificar motores tengo que recibir de tanto en tanto un run-run del que le digo que estoy harto, sin rubor y con licencia al cabo de las horas, y él conviene algo muy cierto "todo tiene que ver con todo", mejor lo explica Sádaba que para eso es filósofo: "sin autoengaño no podríamos vivir". Véase el colorín de El Mundo del fin de semana pasado. Olalá.
Cuando uno se sienta a la misma altura tiene la probabilidad de que le interpelen una vez más, y mi amigo el eminente deriva mi yo sobreseido una vez más, yo como soltero orondo tengo una manera de trazar la bisectriz que merece otra vez un cantar ya conocido: que mi gusto por los gozos de caderas, su anuncio, no aportarán nada bueno a los míos, aunque sí, es claro y evidente que me constituyen.
Zarpamos pronto del sitio porque el centurión tenía hambre, en un sitio tan evidente desde el parque que se llama 'El Escondite' trazamos panes contra angustias, y una vez más el eminente, del que he aprendido eso, se despidió a la francesa. Volverá a su huerto y a su higuera.

Yo iba con rumbo, a cobrar y después de cobrar recordé mi condición de comportarme amable con los camareros porque son hombres de oportunidad; y cortante, a veces, con los mesoneros. Así que me quedé a gastar parte de lo percibido. El camarero fue albañil, y conductor, y camarero un tiempo, y ha vuelto a esto último, pero su jefe quiere franquear en agosto, así que parece no le agrada mucho la situación, vive en un sitio en la periferia bajo una autovía, le espera su mujer a la vuelta, conocemos a gente follonera en común, y tiene ganas de palique porque los maestros de al lado son unos cursis. Empecé y terminé de cenar allí, en un lugar en los confines de la nueva ciudad, plácido, solo, escuchando a los maestros de escuela que cuentan sus peripecias de medio verano entra Alhambras 1925, entre otras haber descubierto a Sabino Méndez, creyendo uno de ellos que era Sabino Arana, queriendo en realidad referirse a Xavier Arzálluz. Esta gentuza de vacaciones largas y poca documentación es la que en septiembre volverá a su destino, también a su huerto y a su higuera.
Las terrazas de otros barrios revientan, los camareros van rápidos. Mi cantaor rompió la seguiriya para un estúpido, y el eminente digiere certezas, el centurión no sé desde cuándo no cobra, y el bar del parque que se llama 'El Escondite' presenta como nuevas cosas viejas. El camarero que fue camionero recibe a esa hora una llamada, y yo echo el cierre y me vuelvo a casa solo. Hay una luna llena de julio sobre el cielo de Almería. Al Caribe a coger maneras querría mandar a los putos y a los revienta seguiriyas y a nadie más, pero a lo mejor debería irme yo. Ahora si, echo el cierre.

El sindicato que no cree en la obra de Dios

Traía una paloma para echarla a volar,
mas la voy a meter en el palomar.

Están los parásitos muy contentos con que pueda acabar entre rejas el director de la Orquesta de Gente Joven por haber malversado en el anarco-sindicato SGAE.
Quería el público una revuelta para hacer valer su desprecio al trabajo difnificante y rentable y autónomo y autoadministrado; querían, y quieren los que perversamente aspiran, joder a los que han llegado al paraíso únicamente a sus costas: sus ideas, su conciencia y honor.
Así que revueltas las ánimas benditas ha salido el asturiano al que no le vale nada 'La Planta 14' y le sobrelleva 'La Puerta de Alcalá', a decirle a los que le tenían por otra cosa (Este asturiano ha sido también un gran ponedor/recaudador en cinematografía) que se vayan a hacer gárgaras en gregoriano, que paguen el trabajo hecho y acabado y que si quieren una boda animada que no sume más al langostino, que reciten parte de 'El Quijote' y se olviden de 'La Macarena'.
Ha dicho eso el que canta arriando cabras porque es una verdadera autoridad del comunismo venido al anarquismo: cada hombre un estado, un estado federado en el que cada uno vive de su trabajo y la federación reparte.
Así lo vio el bueno del Cervantes del Quijote y dejó su destino de cobrador de impuestos para dedicarse sólo a hacer su obra, propia y estatal, y así lo han tenido que recordar los anarquistas venideros, cuadrando a los parásitos que les odian porque les admiran y desean.
Si todo esto fuera obra de Dios se habría acabado el mundo. O habría quedado todo firmado en un concordato donde sólo vivirían los predicadores y los que en siete días, ¡qué digo siete días! algunos en siete minutos, son capaces de crear un mundo. El resto que aprieten tornillos y... me paso pero lo digo: se la chupen a sus dioses.

Metáforas del bar III

“Era de noche y había cine”, así de preciso era el recuerdo, que como un chascarrillo decía la viejecilla recordando a uno de su pueblo cuando se refería al día en que nació su hijo. Las gentes de pueblo aún mantienen la inocencia y el grito, aunque se estén sacando el carné en la capital y piensen que pueden estrellarse. También sin complejos los de pueblo y los desplazados llevan sus currículos, con fotos, e impresos por decenas para echar unos días con la bandeja, si es que saben, o en la plancha, si es que aprenden, o fregando vasos y barriendo papelillos y hojas, porque en este verano hay algunos árboles que están de muda.
Nada de esto iba pensando cuando por el cogote me percaté de que sentado en la cafetería Despacho, que tiene una sucursal, Despacho II, descubrí la espalda, decía, del hermano de un amigo que sabía de papeles, de legalidades y de tasas, pero él mismo se ha saltado a la torera las deudas contraídas con el innombrable y con ello iba a enmarronar a la familia, a la casa familiar, vamos, el marrón ha caído repartido, como los premios de boletos entre hermanos. Estaba el muchacho mujereado, rodeado, feliz y hambriento, con unas buenas tostadas a su frente, en un verano infinito, sin problemas: cualquier deuda entre hermanos tiene perdón, la traición, no.
Comer en los bares no es bajuno, sólo lo es hacer el resto de necesidades, esto es antiguo, de gente sin casa, de los inquilinos de la calle, de los tiesos decimonónicos, como hoy están la mayoría de encorbatados de entretiempo. Hacer las necesidades de fuera del salón comedor o la terraza es encontrate el paso de las horas, osea la arritmia, la higiene acumulada, ja, ja, ja… y el rollo sin papel. Por eso es bajuno, y tengo un amigo que antes de entrar al comerdor entra a mirar los espejos. Él nunca ha sido parte del negocio pero conoce el tinglao. Es muy repipi y muy dado, también conozco a otro que evita todo lo anterior. Muy suyo, él.
Todo esto pensaba cuando me acordé que me debían una factura en un restaurant que manda los tickets con los datos a la oficina para ir calentando las facturas, a la par que me acordé que las birras del último sarao están en el frigo de arriba, y descubrí que los bares me joden el régimen y aún así no desistí de empezar la noche en La Herradura, donde con uno de fuera nos tomaremos la espuela.
Los bares no tienen conciencia, tienen historia y actos reflejos. Los deudores y los artistas cagan en cualquier lado. Los de buena familia y los aspirantes siempre se reservan, gastan poco y se visten de lujo. Las putas responden a muchos perfiles y Hacienda a sus cuentas. La gente normal no bebe para olvidar, lo hace por pasar el trago.
En los bares hay más metáforas que parábolas. Hijo de varios perfiles.

Metáforas del bar II

He descubierto lo que es una biznaga, las he visto pasar, pinchadas en la penca desespinada. Esa palabra dio nombre a un centro al que fui a trabajar y me reconcentró, fue en la Málaga la Bella de la copla, lo uno y lo otro. Nadie del bar compró al joven del chaleco, y del centro yo salí antes que ningún otro ingresado, me abocó una dimisión con el mismo ímpetu que estas postrimerías de San Juan me pedían volver a Málaga.
La noche en que la costa es algo más que un bar: una parrilla, hizo viento de más y el viento trajo ¡chas! a un hombre que me hizo un agravio, traído además por otros que me hacen favores, error de cálculo para los últimos que quizá equivocan cosas.
Entre los amigos, uno, que en la noche de fuego, siendo gran bebedor, bebía agua, tendría mal cuerpo, de mañana le habían quitado el pan y la sal, o sea el curro y el salario, y parece le habían ofrecido un cuscurro y un tubo de sacarina. Total que creo tenía mal cuerpo, pero buena cara.
Al grande de M. C. le gusta la plancha, pero al fin siempre estira las patas porque es su forma de hacerse presente. Ni se bebió, ni se comió tanto como otros años, el bar cerró pronto, la austeridad llega a la playa, tomen nota.
Estoy en época de excesos, tripa+ en lo cercano, los alejados dejan aperitivos cibernéticos que uno no quiere saber a qué intentan invitar. Uno tiene la cartera y la conducta recortada pero se va poniendo gordo al fin con la porra antequerana y el lomo en manteca frío, que el emigrante en la tierra de los lomos en manteca asegura es como se debe comer. Ambas cosas nos sientan bien, tan bien que no nos dan ni ganas reales de ir a Torremolinos, tierra de aquel centro que ya dije, y de otros centros propios para una soltería acuciante y un hotel pagado.
El sitio de la porra, y del lomo, se llama El Mentidero, que también es un barrio de Cádiz, suenan coplas por bulerías y los camareros son tan falsos como todos los de Málaga.
En la tarde, en el mar, en el hastío del cansancio y el agua sucia, uno, viandante por convicción echa a buscar nada, o sea un bar y sus pasos le paran en ‘La casa de los chumbos’, a la sazón la sede de la Fundación Manuel Alcántara, bonito sitio por fuera, cerrado, un buen honor para el viejo escritor y periodista, aún vivo y en la lid.
El viajero, sin mística, relaciona la ciudad únicamente con el jovencito Pablo Alborán, al que no escucha. En el desayuno, frente a Cánovas que parece un solemne mostruíto, un soltero comenta a la mujer, amiga, también soltera que ha comprado en las rebajas dos cosas: “un bañador y una… ¿Cómo se llama?, y una gabardina”. Con el sol de plano Cánovas, uno de los grandes estadistas, el de la sucesión continua Cánovas-Sagasta, ni se inmuta. Yo me río.
Tras una despedida fútil el coche y el ocupante van marchando y ven: ‘Hotel Chancla’, ‘Bar Miguelito el cariñoso’ y por fin ‘El Tintero’, pero el ocupante está desplumado y el coche tiene prisa. Es El Palo, el barrio y la playa a sus pies, zona que daba bastantes inquilinos a aquel centro de menores llamado la Biznaga, en Torremolinos, donde la porra, antequerana, no nos dejó ir.
‘Bar Miguelito el cariñoso’. No es tan descabellado haber sugerido ponerle a un pub ‘¡Cállate! Loca’.

www.diariodesevilla.es/article/opinion/.../iu/manda/sobre/su/modestia.html

Metáforas del bar I

La costilla estaba molluíca, a veces la ponen con más palo, es un buen sitio para comer costillas, ya lo sabíamos; pero a veces un pegote de grasa te asalta el paladar, no fue el caso, nos asaltó la graciosa secretaria de una delegación, con su pareja a quien observamos fugaces. Ella, sin jefa desde hace unos días, se presta solícita a descargarnos de tener que acercarnos a su trabajo a llevar unos papeles, y respondiendo al cumplido, y pensando que en su ideario de naipes sobre los nombres que se barajan para su nuevo jefe estaría con nosotros, sobre el que tiene más fuerza por su historial, la secretaria rompe todas las cábalas que tan predispuesta ha hecho la prensa local: “eso no puede ser, ¡tiene que ser una mujer!”. ¡Ándale, manito! La canallesca olvida aquello de las cuotas. Las secretarias se las saben todas… Los redactores jefes son hoy mercachifles, han olvidado contar con la amistad de secretarias en cualquier otro departamento del partido. Vergonzosa la impostura: “¡no puede ser, tiene que ser una mujer!”.
El puerto aglutina muchos negocios, no sabemos si buenos. Los relaciones públicas de la ‘disco’ señera comen en la nueva pizzería, de lo más barato. La sidrería inaugurada ahora hace un año está cerrada, lleva cerrada que uno sepa dos meses, con sus bancadas en la calle. ‘Caña y tapa 2 euros’, así está el paladín del veraneo de terraza.
El dueño del local nuevo no está y el local nuevo es una manito de pintura fosforita y una camarera rubia. Nada nuevo.
El viejo periodista mira los gordos mujos al caer la tarde. Este viejo sitio de apartamentos aglutinó a viejos periodistas, titas encarnas y funcionarias heredadas de Franco, pero la tierra de exterior, que le rodea en sus trazas, alberga un deambular de jóvenes, llamar jóvenes a los de treinta pasados es estirar mucho el término, pero démoslo por válido. El amigo muerto llevaba razón, uno debía haber comprado aquí vivienda. Las calles, quizá por junio, andaban de vida y vistosidad, estos ‘jóvenes’ seguro se mangan o prestan entre ellos la llave de la taquilla del gym o el súper y eso ya es algo.
Nosotros nos decidimos por desconchones y viejas en zapatillas en las trazas de nuestra casa y nuestras calles, consuela sólo el suponer que si vienen a quitarnos el cortijo por desahucio, esta estirpe se arranque más que aquella para intimidar a los agentes, porque el barrio de nuestra decisión no tiene tanta carne joven, pero eso sí, deplora a los agentes.
Más allá del puerto, en una cafetería donde pasan la sobremesa hay una reunión de ‘doñas adelaidas’, recuerdan a la que presentaba las telenovelas, con sus collares, tienen sus poses marquesonas, como si fueran o vinieran de misa, pero no es hora. Por la calle, hacia una brasería de buen tino pasa un casado que coparticipó en un polvo tan morboso como cutre, se cruza un cajetón de postres congelados, llegan los jóvenes d’aqueste otro barrio (jóvenes de más de treinta) y el amigo muerto vuelve a llevar razón, este lugar hubiera sido un buen sitio donde hacer un núcleo de divos donde tú no fueras la más fea.
Tomatito, con su carro (un Mercedes) y su yerno (El Pescaíto) van a todo trapo camino del puerto. En él, algo más tarde, las viejas extranjeras ‘¡coño también hay viejas!’, leen todas las pizarras de los garitos. El joven Ángel, que es rubio ( y joven de verdad, tiene 19), se pavonea con la panda, una gaviota cruza a pie la dársena 1, el eclipse de luna fue anteayer, la manifa esta tarde. Los bares no llegan a casa de putas, la calle tampoco.

Pastillas en el tarro

Nos narcotizamos, sí a vísperas de quemarlo todo. Acumulamos nuestros dogmas de fe a sabiendas que la mano izquierda no sepa lo que ha hecho la derecha, y la derecha ha dicho que los pactos contranatura son sobre programas de gestión, la izquierda, que es Izquierda Unida, a voz de su Balderas en Andalucía, ha dicho que abrirán expedientes pero que esto es una anécdota, el 10% del total de todo su poder. Los de más arriba parece que no abrirán expediente.
Balderas que no es ningún tonto, y que tiene corazón sabe que en su pueblo Bollulos Par del Condado le hicieron lo siguiente: juntarse 4 del PP, 4 del PSOE y un independiente para no dejar gobernar a sus 8 concejales.
Esta guerra de guerrillas no se arregla en botica. La píldora de Bono ‘Los comunistas’ toca a arrebato: Los aparatos o buró del partido comunista y socialista no se han llevado nunca bien desde 1925, eso lo sabe cualquiera que le haya echado un vistazo al Larouse, dicho además esto, ni las militancias de uno y de otro se tienen ningún aprecio, pero claro en esta postmodernidad no debería ser así porque ni los socialistas son los que eran ni hay los comunistas ¿son los que eran?, hay que tener más respeto al que vota. Ahora sí, con lealtad en mi pueblo se tuvieron profundo respeto admiración y concordia un alcalde: Santiago Martínez Cabreras y un concejal: Diego Jesús Cervantes Ocaña, cada uno de los partidos que nos ocupan.
Los contrincantes eran en esta disputa que tiene ganadores dos, no más, ahora los participantes eran más, resulta que al menospreciado ahora le necesitan, y el menospreciado decide saltándose las leyes del laboratorio hacer su fórmula magistral según convenga, porque sí todo el mundo sabe: una cosa es el laboratorio y otra la botica.
Acabado ya el producto de la política oficiosa, hablaremos de la efervescente. Una idea de echar una primi por serviapuestas ha hecho que un indignado que pasó al menos el finde de levantamiento de Sol allí acampado se haya hecho con 1.300 millones así, de sopetón. En los papeles sólo ha hablado la intermediaria de juego “no quiere que se sepa quién es por no perjudicar al Movimiento 15-M” y en la tele han hablado parece los otros, sus compis “esperemos que esto no le haga cambiar sus ideas”, y al común de los mortales que alguna vez pensamos adolescentemente sobre esto se nos crea el mismo dilema de las pastillas para no soñar: ¿la cartera condiciona la conciencia? Nos metimos en lavativas de artistas como Ana Belén, Víctor… en aquellos años de ser pobres dignos y concienzudos, después les pagábamos sus cachés y les perdonábamos la vida. Ahora y por azar uno de los nuestros a través de un juego de números se ve con la posiblidad de poner su empresa, que fue lo que siempre quiso, y de colocar a parados como él, que fue lo que nunca deseó. No tenemos más que pastillas para administrar metidas en el tarro, un revuelto que nos contraindica lo uno con lo otro. Hablar de los demás es bien fácil, así que se acabó, me vuelvo epidérmico, me echo mi Body Milk y me voy a la playa. De lo que ocurra en el Debate del Estado de la Nación que hable otro, intuyo lo que va a ser, y está todo visto. Tendremos otoño y se le caerán las hojas al paraíso. Que nos pille morenos y narcotizados de wisquis.